Minha felicidade quase acabou.
Tá pequena.
Cada vez mais e mais a coisa vem ficando ridícula. E não é só a falsidade das pessoas que tá ficando ridícula, eu estou ficando ridícula por dentro. Será que o meu destino vai ser viver como aqueles escritores de antigamente? Doidos, reclusos, e tuberculosos. Parece um bom fim pra mim, bem digno.
Contanto que eu não me apaixone mais, soa perfeitamente. Soa como deveria.
Isso me leva a pensar sobre os autistas. Imaginem só, sem terem nas costas o fardo da convivência e principalmente da conveniência, vivendo consigo mesmos um dia de cada vez, tenho apenas seus pensamentos e visões; visões periféricas, visto que ele não se importa muito em ver outras coisas.
Não, eu não sinto pena deles.
Eu os invejo.
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