Quando você olha o céu pela janela e vê o dia bonito e ensolarado, é uma mentira. Você sai, e está frio, o vento ainda está lá. Quando você está deitado em sua cama, e imagina o céu chapiscado de estrelas com uma lua linda, grande e brilhante junto a elas, é uma mentira. Elas não estão lá de verdade, está nublado.
E a pior parte é sentir o vento, o sol, o calor, o frio, mas olhar as estrelas e elas não estarem lá. Eu não consigo dizer em palavras, e nem poderia, elas me faltam. Esse é um daqueles dias que você não sabe o que escrever.
É difícil demais ver que tudo a sua volta cai em mentiras como se nada tivesse acontecido. São nas situações mais corriqueiras como mentir sobre o tempo, sobre um texto, sobre uma música, que a mentira é percebida. Uma dessas pequenas mentiras pode esconder algo maior, um adultério. Como também podem não esconder absolutamente nada, podem ser apenas mentiras pequenas, que mal há nisso? Todo. Por que é uma mentira.
Quando isso começou a ficar surrealista? Quando todo mundo começou a mentir mais e a confiar menos nos outros por conseqüência? Quando as coisas ficaram fora de controle?
Eu não sei.
Tudo começou com uma mentira.
Nenhum comentário:
Postar um comentário